Kald

2024 Forfatter: Seth Attwood | [email protected]. Sidst ændret: 2023-12-16 16:01

Hvor ofte tænker vi på, hvordan vi gerne vil leve, hvad vi allerhelst vil gøre? Denne lignelse vil hjælpe alle til at tage et nyt kig på sådanne, tilsyneladende abstraheret fra hverdagen, begreber som kald, talent, essensen af kreativitet …

Han blev kunstner, simpelthen fordi han efter skoletid skulle et sted hen. Han vidste, at arbejde skulle være fornøjeligt, og han kunne godt lide at tegne - og derfor blev valget truffet: Han kom på kunstskole.

På dette tidspunkt vidste han allerede, at billedet af objekter kaldes et stilleben, natur - et landskab, mennesker - et portræt, og han vidste meget mere fra området for hans valgte profession. Nu havde han mere at lære. "For at improvisere skal du først lære at spille med noderne," erklærede en imponerende lærer, en berømt kunstner, ved det indledende foredrag. "Så gør dig klar, lad os starte fra bunden."

Han begyndte at lære at "spille efter noder". En terning, en kugle, en vase … Lys, skygge, delvis skygge … Håndpositionering, perspektiv, komposition … Han lærte en masse nye ting - hvordan man strækker lærredet og svejser jorden selv, hvordan man kunstigt ælde lærredet og hvordan man opnår de fineste farveovergange … Lærerne roste ham, og engang hørte han endda fra sin mentor: "Du er en kunstner fra Gud!" "Er de andre ikke fra Gud?" Han tænkte, selvom hvorfor gemme sig, det var behageligt.

Men nu var de muntre studieår bag ham, og nu havde han en diplom i kunstuddannelse på lommen, han kunne meget og var endnu dygtigere, han fik viden og erfaring, og det var på tide at begynde at give. Men … noget gik galt med ham.

Nej, ikke at det ikke skete for ham. Og det er ikke sådan, at erhvervet er holdt op med at behage. Måske blev han bare modnet og så noget, han ikke havde lagt mærke til før. Og dette blev åbenbaret for ham: Livet kogte rundt omkring, hvor kunst længe havde været en handelsvare, og det var ikke nødvendigvis den, der havde noget at sige til verden, der lykkedes - snarere den, der forstod at præsentere og på en kompetent måde. sælge sit arbejde, for at være på det rigtige tidspunkt, på det rigtige sted, med de rigtige mennesker. Desværre lærte han det aldrig. Han så, hvordan hans kammerater skyndte sig rundt og ledte efter sig selv og deres plads under solen, og nogle i disse jag "knækker", drukner den manglende efterspørgsel og utilfredsheden i alkohol, mister orienteringen, nedbryder … Han vidste: ofte skaberne var forud for deres æra, og deres malerier modtog anerkendelse og en god pris først efter døden, men denne viden trøstede ikke meget.

Han fik et arbejde, hvor de betalte godt, brugte hele dagen på at udvikle designet af alle slags brochurer, visitkort, brochurer og fik endda en vis tilfredsstillelse heraf, men han trak mindre og mindre modvilligt. Inspirationen kom mindre og mindre. Arbejde, hjem, tv, rutine … Oftere og oftere kom tanken til ham:”Er dette mit kald? Har jeg drømt om at leve mit liv sådan, "prikket", som om det var en blyantskitse? Hvornår begynder jeg at male mit eget billede af livet? Og selvom jeg gør, kan jeg? Men hvad med "kunstneren fra Gud"?" Han indså, at han var ved at miste sine kvalifikationer, at han blev til en zombie, som fra dag til dag udfører et sæt af bestemte handlinger, og dette irriterede ham.

For ikke at gå amok med disse tanker, begyndte han i weekenden at gå med sit staffeli til Mesternes gyde, hvor rækken af alle mulige håndværkere befandt sig. Strikkede sjaler og kunsthåndværk af birkebark, perlesmykker og patchwork sengetæpper, lerlegetøj og flettede kurve - hvad var der ikke! Og kunstnerkolleger stod også med deres uforgængelige lærreder, i stort antal. Og så var der konkurrence…

Men han brød sig ikke om konkurrence, han ville bare skabe … Han malede portrætter på bestilling. Blyant på papir, ti minutter – og portrættet er klar. Intet kompliceret for en professionel - det er alt hvad du behøver for at kunne lægge mærke til detaljer, bevare proportioner og smigre kunden en smule, så bare lidt pynte på naturen. Han gjorde det dygtigt, folk kunne lide hans portrætter. Og det ligner, og smukt, bedre end i livet. Vi takkede ham ofte og af hjertet.

Nu blev livet på en eller anden måde sjovere, men han forstod tydeligt, at dette "maleri" ville blive kaldt et kald på en eller anden måde … for stærkt. Det er dog stadig bedre end ingenting.

En gang han lavede endnu et portræt, poserede en ældre langnæset tante for ham, og han måtte anstrenge sig for at "gøre det smukt". Næsen kan man selvfølgelig ikke gå nogen steder hen, men der var noget indbydende i hendes ansigt (renhed, eller hvad?), Det understregede han. Det lykkedes godt.

"Det er gjort," sagde han og rakte portrættet til sin tante. Hun studerede ham i lang tid, og så løftede hun øjnene til ham, og han blinkede endda - hun stirrede så intenst på ham.

- Noget er galt? - spurgte han endda igen, fortabt fra hendes blik.

"Du har et kald," sagde kvinden. - Du ved, hvordan man ser dybt …

"Ja, røntgenøje," jokede han.

"Ikke det," hun rystede på hovedet. - Du tegner, som om sjælen … Så jeg ser og forstår: faktisk er jeg den samme, som du malede. Og alt udenfor er overfladisk. Det er som om du har fjernet det øverste lag maling, og nedenunder er et mesterværk. Og dette mesterværk er mig. Nu ved jeg det med sikkerhed! Tak skal du have.

- Ja tak, - mumlede han flovt og tog regningen - sit sædvanlige honorar for et blitzportræt.

Tanten var ganske vist mærkelig. Wow, "du tegner din sjæl"! Selvom hvem ved, hvad han malede der? Måske en sjæl … Alle har trods alt et eller andet ydre lag, det der usynlige skaller, der klæber i livets proces. Og af natur var alle udtænkt som et mesterværk, han var bare sikker på dette som kunstner!

Nu var hans tegning fyldt med en ny betydning. Nej, han bragte ikke noget nyt til teknologien - det samme papir og blyant, de samme ti minutter, bare hans tanker vendte tilbage til det faktum, at det var nødvendigt at prøve og "fjerne det øverste lag maling", så en ukendt "mesterværk" ville blive frigivet under ham. ". Det ser ud til at virke. Han kunne virkelig godt lide at se "naturens" første reaktion - folk havde meget interessante ansigter.

Nogle gange stødte han på sådanne "modeller", hvor sjælen var meget mere forfærdelig end det "ydre lag", så ledte han efter nogle lyspunkter i det og intensiverede dem. Du kan altid finde lyspletter, hvis du justerer for det syn. Han har i hvert fald aldrig mødt en person, i hvem der overhovedet ikke ville være noget godt.

- Hej bror! - En gang vendte en robust mand i sort jakke sig mod ham. Kan du… huske, hvis du ikke… malede min svigermor sidste weekend.

Han huskede sin svigermor, hun lignede en gammel tudse, hendes datter - hun ville blive gammel, hun ville være en rotte, og han var med dem, helt sikkert. Han måtte så anstrenge al sin fantasi for at gøre tudsen til noget acceptabelt, for i det mindste at se noget godt i den.

- Godt? - spurgte han forsigtigt uden at forstå, hvor den stærke mand var på vej hen.

- Så det her … Hun har ændret sig. For det bedste. Mens han ser på et portræt, bliver han en mand. Og så mellem os, så vidt jeg kender hende, er en tudse en tudse …

Kunstneren fnyste ufrivilligt: han tog ikke fejl, det betyder, at han så som om …

- Nå, Duc, jeg ville spørge dig: kan du tegne det i olie? At være sikker! For at konsolidere effekten, derfor … Jeg vil ikke stå for prisen, tøv ikke!

- Hvorfor ikke ordne det? Den kan tilberedes i olie, marinade og mayonnaisesauce. Bare de ikke maler med olie, skriver de.

- Ind-i! Skriv det ned på den bedst mulige måde, jeg betaler for alt på højeste niveau!

Kunstneren følte sig munter. Direkte "portræt af Dorian Gray", kun med et plustegn! Og da de tilbyder - hvorfor ikke prøve?

Jeg prøvede og skrev. Svigermoderen var tilfreds, den robuste også, og hans kone, tudsens datter, forlangte, at også hun skulle fanges i århundreder. Af misundelse, tror jeg. Kunstneren gjorde også sit bedste her, han blev inspireret - han styrkede den seksuelle komponent, tilføjede blødhed, fremhævede sin sjæls venlighed … Det var ikke en kvinde, der viste sig at være en dronning!

Tilsyneladende var den stærke mand en mand med en bred sjæl og delte sine indtryk i sin kreds. Ordrer strømmede ind den ene efter den anden. Rygtet har spredt sig om kunstneren, at hans portrætter har en gavnlig effekt på livet: fred hersker i familier, grimme kvinder bliver smukkere, enlige mødre bliver gift på et øjeblik, og mænds styrke øges.

Nu var der ikke tid til at tage til Masters Lane i weekenden, og han forlod sit kontor uden at fortryde. Han arbejdede hjemme for kunder, folk var alle rige, betalte generøst, gik fra hånd til hånd. Nok til maling, og lærreder og sort kaviar, selv på hverdage. Jeg solgte lejligheden, købte mere, men med et værelse til et værksted fik jeg lavet gode reparationer. Det ser ud til, hvad mere kan du ønske dig? Og tankerne begyndte at besøge ham igen: er dette virkelig hans kald - at male alle slags "tudser" og "rotter" og prøvede af al sin magt at finde i det mindste noget lyst i dem? Nej, gerningen er selvfølgelig god og nyttig for verden, men alligevel… Der var ingen fred i hans sjæl, hun så ud til at ringe til ham et sted og bad om noget, men hvad med? Kunne ikke høre.

Engang var han uimodståeligt tiltrukket af at blive fuld. Tag det sådan - og tag til Drabadan for at besvime og ikke huske noget senere. Tanken skræmte ham: han vidste godt, hvor hurtigt kreative mennesker kommer ad denne flotte rute til bunden, og han ønskede slet ikke at gentage deres vej. Han var nødt til at gøre noget, og han gjorde det første, der kom til at tænke på: aflyste alle sine sessioner, greb et staffeli og en klapstol og gik derhen, til Masters Lane. Straks begyndte han at arbejde febrilsk - at lave skitser af gader, mennesker, en park på den anden side af gaden. Det ser ud til at have føltes bedre, lad være…

- Undskyld mig, maler du portrætter? Så få det med det samme, - spurgte de ham. Han løftede øjnene – ved siden af en kvinde, en ung kvinde, hendes øjne tortureret, som om de var blevet grædt ud. Sandsynligvis døde nogen i hende, eller en anden sorg …

- Jeg tegner. Ti minutter og du er færdig. Vil du bestille dit portræt?

- Ikke. Dochkin.

Så så han sin datter - kvalt, hostede. Et barn på omkring seks år lignede et rumvæsen: på trods af den fine varme dag var han pakket i en grå overall, og du ville ikke engang forstå, en dreng eller en pige, en tyk kasket på hovedet, en gennemsigtig maske på hans ansigt, og øjne … Den gamle mands øjne, som har oplevet meget, meget smerte og forbereder sig på at dø. Døden var i dem, i de øjne, det så han tydeligt der.

Han spurgte ikke om mere. Han så sådanne børn på tv og vidste, at barnet højst sandsynligt havde kræft, røntgen, immunitet på nul - så en maske, og at chancerne for at overleve var minimale. Det vides ikke hvorfor og hvordan han vidste dette, men på en eller anden måde var han sikker. Kunstnerens trænede øje, der lagde mærke til alle detaljer … Han kiggede på sin mor - ja, det var det, hun vidste. Jeg var allerede ved at forberede mig internt. Sandsynligvis ville hun også have et portræt, fordi det sidste. Så i det mindste var hukommelsen…

"Sæt dig ned, prinsesse, nu tegner jeg dig," sagde han til den fremmede pige. - Se bare, lad være med at vende dig om og lad være med at hoppe, ellers går det ikke.

Pigen var næppe i stand til at vende sig eller hoppe op, hun bevægede sig forsigtigt, som om hun var bange for, at hendes krop ville smuldre af skødesløs bevægelse, spredes i små fragmenter. Hun satte sig ned, foldede hænderne i skødet, stirrede på ham med øjnene af den kloge skildpadde Tortilla og stod tålmodigt stille. Sandsynligvis hele barndommen på hospitaler, og der udvikles tålmodigheden hurtigt, uden den kan man ikke overleve.

Han spændte, forsøgte at gennemskue hendes sjæl, men noget forstyrrede - enten en uformelig overall eller tårer i øjnene eller viden om, at de gamle metoder ikke ville fungere her, var der brug for en grundlæggende ny, ikke-triviel løsning. Og den blev fundet! Pludselig tænkte jeg:”Hvad kunne det være, hvis det ikke var for sygdommen? Ikke en dum jumpsuit, men en kjole, ikke en kasket på et skaldet hoved, men sløjfer? Fantasien begyndte at arbejde, hånden selv begyndte at skitsere noget på et ark papir, processen begyndte.

Denne gang arbejdede han ikke som normalt. Hjernerne var bestemt ikke involveret i processen, de slukkede, og noget andet tændte. Sandsynligvis en sjæl. Han malede med sin sjæl, som om dette portræt kunne være det sidste, ikke for pigen, men for ham personligt. Som om det var ham, der skulle dø af en uhelbredelig sygdom, og der var meget kort tid tilbage, måske de samme ti minutter.

"Færdig," han rev et stykke papir fra sit staffeli. - Se hvor smuk du er!

Mor og datter kiggede på portrættet. Men det var ikke helt et portræt og ikke helt "fra naturen". På den løb en krølhåret blond pige i en sommersarafan med en bold hen over en sommereng. Græs og blomster under dine fødder, over dit hoved - solen og sommerfuglene, et smil fra øre til øre, og energi - mere end nok. Og selvom portrættet var tegnet med en simpel blyant, så det af en eller anden grund ud til, at det var lavet i farver, at græsset var grønt, himlen var blå, bolden var orange, og sarafanen var rød med hvide ærter.

- Er jeg sådan? - dæmpet under masken.

- Sådan, sådan, - forsikrede kunstneren hende. - Det vil sige nu, måske ikke sådan, men det vil du snart. Dette er et portræt fra næste sommer. Én til én, mere præcist fotografier.

Hendes mor bed sig i læben, kiggede et sted forbi portrættet. Det ser ud til, at hun holdt fast med den sidste smule styrke.

- Tak skal du have. Tak, sagde hun, og hendes stemme lød lige så dæmpet, som om hun også bar en usynlig maske. - Hvor meget skylder jeg dig?

"En gave," afviste kunstneren. - Hvad er dit navn, prinsesse?

- Anya…

Han satte sin signatur og titel på portrættet: "Anya". Og også datoen - dagens dato, og det næste år.

- Holde! Jeg venter dig næste sommer. Sørg for at komme!

Mor lagde portrættet i sin pung, tog hastigt fat i barnet og gik væk. Hun kunne forstås - hun havde sikkert ondt, for hun vidste, at der ikke ville komme næste sommer. Men han vidste ikke sådan noget, han ville ikke vide det! Og han begyndte straks at tegne et billede - sommer, Masters Lane, her sad han, men to personer kom op ad gyden - en glad grinende kvinde og en krølhåret pige med en bold i hænderne. Han skabte en ny virkelighed med inspiration, han kunne lide, hvad han fik. Det viste sig meget realistisk! Og at skrive et år, et år - det næste! Så miraklet ved hvornår det bliver opfyldt!

- Skabe fremtiden? - spurgte nogen interesseret, umærkeligt nærmede sig bagfra.

Han vendte sig om - der var en blændende skønhed, alt sådan, at man ikke ved, hvad man skal kalde hende. Angel, måske? Kun næsen er måske lidt lang …

- Lærte? - kvinde-englen smilede. Der var engang du skabte min fremtid. Nu - fremtiden for denne pige. Du er den sande Skaber! Tak skal du have…

- Hvilken slags skaber er jeg? - brød ud fra ham. - Altså, en amatørkunstner, et mislykket geni … De sagde, at mit talent er fra Gud, men jeg … Jeg maler langsomt, i små ting, og prøver at forstå, hvad mit kald er.

- Forstår du det ikke endnu? Englekvinden løftede øjenbrynene. - Man kan ændre virkeligheden. Eller er dette ikke et kald for dig?

- JEG ER? Ændre virkeligheden? Er det muligt?

- Hvorfor ikke? Det skal der ikke meget til! Kærlighed til mennesker. Talent. Troens kraft. Faktisk er det alt. Og du har det. Se på mig – det hele startede med dig! Hvem var jeg? Og hvem er jeg nu?

Hun lagde beroligende sin hånd på hans skulder – som om hun viftede med sin vinge, smilede og gik.

- Hvem er du nu? - Forsinket kaldte han efter hende.

- Engel! - hun vendte sig om, mens hun gik. - Tak, Skaber!

… Han kan stadig ses i Masters-banen. Et gammelt staffeli, en klapstol, en kuffert med kunstartikler, en stor paraply … Der er altid kø til ham, legender om ham videregives fra mund til mund. De siger, at han ser i en person, hvad der er gemt dybt inde, og kan tegne fremtiden. Og ikke bare tegne - skift det til det bedre. De fortæller også, at han reddede mange syge børn ved at flytte dem til en anden virkelighed i tegninger. Han har elever, og nogle har taget hans magiske gave til sig og kan også ændre verden. Særligt kendetegnet blandt dem er en blond krølhåret pige på omkring fjorten, hun ved, hvordan man fjerner den mest alvorlige smerte gennem billeder, fordi hun føler en andens smerte som sin egen.

Og han underviser og tegner, tegner … Ingen kender hans navn, alle kalder ham simpelthen - Skaberen. Nå, sådan er en persons kald …

Forfatter: Elfika